Trouble

Un texte présélectionné pour publication dans la revue Pourtant, mais finalement non. Alors qu’il vive ici.

Le prochain numéro de la revue Pourtant paraît ce mois-ci. Le thème de l’appel à écriture ? Trouble. J’avais soumis un texte, retenu en phase de présélection avec 49 autres (Joie Ô Joie). Malheureusement, il ne fait pas partie de la quinzaine qui donne corps au sommaire définitif (Snif Ô Snif).

Je vous propose ici ce texte, autant qu’il existe non ?

Tremblement du pied
posé enfin
sur le sable. Tomber à genoux et les vagues
ne lèchent pas
dévorent.
La mer est une gueule sombre
particules
en suspension
souvenirs d’anciens voyages
aux corps avalés.
Haïr le sel. Ne plus jamais te
Retourner.
 
Regard plus vieux
que les yeux de mirages lessivés.
Mirages
rêve
cauchemar
Par là
il n’y a rien que du sable
dans les poches et un bout de papier
un numéro une ville
une parenté.
Ne. Pas. Les. Oublier.
Embarquer.
 
Ouvrir une porte c’est partir
du dedans.
Quitter le dedans
de soi là où
s’entassent les contes, les ratures
les aïeux. Tout ce qui
s’évanouit. Dehors
une lumière
une liasse de billets et de doutes. 
La fierté tout autour asphyxie
la peur au milieu. 
Une main sur l’épaule te pousse.
Quitter. 
 
Une légende sous le vent devient
un chemin. Qu’il faudra
suivre.
Chaque soir murmurée. Une légende
tapie sous le lit.
Dans le brouillard, on ne reconnaît pas
le monstre qui d’une pluie fait
arc-en-ciel, celui
que tu avais un jour dessiné.
Croire.
 
Boire à la fontaine tu ne le fais plus.
Couleur de la terre. Troubles
l’eau et les pensées. Les prières aussi
emportées par la brise puis tombent
en picotements
sur les épaules. Il en va des psalmodies
comme de la pluie. Avoir soif.
Pleurer.
 
Le sommeil s’évapore pourtant
la rosée n’est pas venue.
Voile sec sur la peau.
La poussière arasbesque l’horizon. A tes pieds
la terre craquelée tu vois
au travers au-delà. Rêver
l’océan. Nager
l’océan. Embrasser
l’océan. Lécher
l’océan. Prendre
l’océan.
Flotter.
 
Entrelacs de brindilles jolies brindilles
d’anciens bourgeons. Mais le feu.
Sous l’acacia
ombre et fumée dansent et avancent. Elles sont
l’une et l’autre à la fois et
crépitent. Leurs voix à l’unisson s’emparent
de l’air et de la terre.
Couvrent le ciel.
Infestent les pores.
Inondent les gorges.
Brûler.

Ce texte fait étrangement écho à un livre lu et aimé récemment, dont je vous parlerai la semaine prochaine. Sur ce, que votre semaine soit belle et qu’elle gratte !

N.B. : l’idée d’un cercle de lecture ne semble pas vous emballer, ce n’est pas grave ! Continuons à lire, à notre rythme, à être curieux.